The strange case of Dr. Who Dragon and Mr. HIde. Part I

Algunas horas al día se mezclan con palabras y recuerdos de sabores. Son como dulces y suenan a celofán abriéndose, pero no siempre es todo es así. A veces nos atacan las palabras o las manos cazadoras de ojos. Entonces aparece Mr. HIde que no tiene mucho que ver con el relato de Stevenson, pero sí con los tumultos de adjetivos que se resbalan por la cortina.

Mr HIde es el atónito, el dulce, el amargo.... Mr. HIde es la parte menos luminosa del Ladrón de Alientos, esa que me enamora poco ortodoxamente.

Dr. Who and Mr. HIde

Dear Mr. Hide,

My throat was thirsty.

I was sleepy

of being just thinking.

I thought about the beginning.

There was no hole to put in my head.

I tried to silence your voice.

It was a long time ago.

Nothing was wrong with our plans

when I met you first time.

You followed me down stairs

the same way you used to take.

both of us in other lands.

five minutes to realize.

We were the strangers, and we still are.

Sometimes you show me your lightless side,

that which is always put out of sight

It's invisible to everyone around.

One day you opened your eyes

in front of them were the mine.

You’d been caught in those times

by someone’s different hands,

In the moment that happened dear Mr. Hide,

I couldn’t recognize your arms

you were a predator chasing my life.

I floated between nightmares

and unknown patterns,

you realized that I was.

You were.

We are

the shadows

walking down the border of a dream,

delighted by the sound,

lunatics of the moon.

Now I’m waiting you.

Dear, Mr. Hide.

can´t you remember why?

He is the owner of the light

and now he's staring at the sky

all along in this overslept night.

One day was Funday

Sobre los Fundays .

El
Funday comenzó como un día de música sin esperanzas... Ambos estábamos ahí, escondiendo nuestros ojos. Aplazando
las palabras para ahogarlas más tarde debajo de las almohadas.
Yo mordía mis labios para no gritarte que
desaparecieras. Deseaba el segundo
perfecto para besar a un desconocido y transformarlo en ti, para olvidarte hablando más fuerte y reírme del destino que me había llevado hasta
ahí en ese día.

La
música caía sobre el cemento, casi líquida, resbalaba por la piel en el
ir y venir de los cuerpos que arremetían unos contra otros. En un
instante todo empezó a tener un sentido distinto. Los colores alucinógenos mezclados
en el aire formaron una voluta de gas hilarante, las nubes se tiñeron poco a poco de rojo y el
calor asfixió las conciencias apretadas en la multitud.

Ellos tomaron vida propia, expuestos a sonrojarse de
tenerte tan cerca. No era mi intención, yo los mordía para mantenerlos cerrados. Fue
la emoción de la locura momentánea y la adrenalina. Fueron tus
ojos jugando a la cacería y tu espalda que era golpeada por olas de huesos y carne evitando
que fuera mi cuerpo el que lo soportara.

Fue tu voz entrando en mis oídos, y fueron ellos, mis labios,
los que no pudieron más con la solidez de mi ira y se fueron a refugiar en tu boca. Después
intenté convencerlos de que te irías, de que regresaríamos a nuestra búsqueda del
extraño perfecto.

Mi cerebro no funcionaba bien después de la exposición a la música líquida. Nos
despedimos y había algo en ello que me recordaba el éxtasis, unos cuantos segundos
apoyada en ti me habían dado la felicidad en forma de lata para abrirse y consumirse en el
momento que fuera necesario.

Así comenzó el Funday…

Después
del juego de huir del mundo real y recordarnos, se acabó el coma y
aparecimos en una dimensión diferente, un sueño tal vez.
El
tiempo se detuvo en la misma nebulosa en la que lo
habíamos abandonado. Y explotó con la proximidad de
nuestros recuerdos, con puentes, palabras azules y rojas que
morían por salirse de donde las había amarrado. Así nos duró unas semanas el
encanto del mundo que sólo es nuestro. La risa fácil que seguramente nadie
comprendería, y el intento de sacar al demonio que se atoraba en mi pecho al
hablarte del amor.

Después vino el cortocircuito,
nuestra mezcla de planes y miedo en contra de la exposición a humanos. Nuestras charlas de noche pensando
en el día siguiente y la forma de mantenernos flotando. La prueba venía cumpliéndose
de forma satisfactoria, y el Funday aún no termina…

¿Y
sabes?

We can make it…
Because, we are so far of the floor…

Revolución Zero

Hay años que cambian el curso de nuestras vidas, a veces lo olvidamos. Es como el sentir que se és sin saberlo realmente, el comprender el hecho sin preguntar más a fondo. Existe algo en mi generación (o en mis gremios) que desalienta las palabras de lucha. Los ecos que nos permiten seguir con esta calma que no cambia con el tiempo. Parece que lo olvidamos al decir "no se olvida", y la represión y la guerra continúa en las calles, no es que no la miremos. La pasan a diario en las noticias, es "el yo no lo viví, ¿cómo sabría? ¿Qué importa...?

Lo recuerdo, si, y me decepciona.

DESATINO

(1968)

Tinta endeble

Así comienzan a moverse las cuerdas,

una a una siempre más lentas.

Es la señal del desatino,

el paso homicida citadino

y el abominable destino.

La única cosa segura

es morir en una lucha,

puede ser de mañana

o en la luna,

moriremos,

no queda duda.

El cuándo y dónde

depende de pasiones

de luces verdes,

de sones.

De liberar la piel a tiro

de escopeta,

y blandir al silencio

como arma meta.

Depende de traer a la ducha,

tus ganas cantadas,

y vivir en la lucha

a tus amantes armadas.

Las causas blandas

jamás han merecido,

la página de memoria

que se roban en los libros.

Que si crees en Dios

no amargues el camino

y si lo dudas no

emerjas asesino.

Es la señal que nadie te grita

querer al pie de la muerte,

lamentar las causas perdidas,

Armar una razón más fuerte.

No me cuentes que la mañana

despierta, ni rompas por trampa

las consignas,

la revolución fue más linda

cuando por diosa la creían.

No me digas que las armas no matan,

Ni mientas que las luchas no faltan.

Trataré de vivirte sincera,

no habrá barcos en la ribera

al inicio de la primavera.

En la lluvia seca de septiembre.

Lucharé por la muerte

Eso que vale la pena,

De respirar intensamente.

Armaremos artistas el ansia constante

vivir es más ameno con arte.

Es el Octubre y el enero,

son sus lamentos,

amargos recuerdos

que en calles han muerto.

Diálogo Final de Un Domingo

Después de casi un año de coma, ambos se despertaron en lugares distintos. No se conocían, miraron el cielo y al fin supieron que las nubes con rayas y los unicornios no viven en el mundo real.

-No hacemos nada productivo, Dragón.

-Esto se llama crear literatura pequeña Mar…

DOMINGO

De amor se tragaron los sueños,

mendigos de piedras calientes.

Los días complacientes

y los rumores amenos.

No es que te ame menos

ni que falte el intento.

Es el delirio de carne

que hace el vivir más lento.

Me resigno a la falta de horas.

A las tantas no promesas

de desdibujarte auroras.

Volverán de ti los olvidos.

Los presos y el arco del tiempo.

No será que te quiera conmigo

en las lunas ciegas del domingo.

No querido,

Es sólo polvo carcomido.

Duele forzado a acabarse,

la esperanza no embriaga tristeza.

De la tinta al hueco alumbrarse,

de ti la amarga aspereza.

No es que te olvide en silencio.

El gritarlo no sirve de nuevo.

No es que ya no te extrañe,

Esta vez, ambos perdemos.

Diálogos...with you

Ahí estábamos, una vez más en la facultad, ese camino que pronto compartiremos para llegar a la biblioteca o descansar un poco en las Islas que de mar tienen poco y de arena no tienen ni el pasto. Había llovido e ibámos a por un libro a la Central. Hablamos de mis amantes, de mis rarezas para conocer gente extraña y mi facilidad para crear circunstancias fuera de lo común en los momentos más inesperados. Como ese mismo dia, que olvidé mi cámara mientras te esperaba y al final olvidé el final de la pelicula que te estaba contando y recordé mi cámara, y después de recobrarla recordé el final de la película.... y todos los hombres en el vestíbulo se rieron de mi capacidad de asombro.

- Siempre me pasan cosas así.

- Si, realmente no me sorprende.

- No sé si cuenta como buena o mala suerte, siempre me pasan cosas horrendas que se solucionan de formas razonablemente buenas.

- Si, cuenta como buena suerte, no eres como Paquito que materializa cosas pero tienes alguna cosa que te cuida sin duda alguna.

-Ojalá sea un demonio! si, yo creo que si le contara esas cosas a las personas normales, todas creerían que soy una mitómana de primera.

- Yo lo creería de no ser porque siempre que salgo contigo me pasan cosas raras en tu compañía.

- Mm eso debería alegrarme?...

- Si, en serio si me dijeras que te raptó un Unicornio no me sorprendería, lo que me haría preguntarme muchas cosas y sacar hipótesis sería ¿Cón qué propósito, para qué chingados te quiere un Unicornio?....

-Jajajaja si, seguramente tendría una buena razón... el arte contemporáneo me causa alergia y la realidad de la situación es que tú sigues en un coma.

- Eso seguiría sin explicar el por qué del rapto.

Días después...

- ¡Hola, Dragón!

- Hola pequeña, ¿qué tal tus amantes?

- Bien todos encantadores, como siempre. Ahhh! mientras tu estabas en coma y yo tenía gripa por el arte contempóraneo me dejaste irme con un Unicornio!

-¿Y le preguntaste por qué te raptaba? Es la única cosa que me quita el sueño hoy...

- Me dijo que no era un rapto, que era una cita.

- Oh demonios, ahora tienes un affaire con un ser mitológico??

-Son interesantes.

- ¿Los unicornios no tienen alas verdad?

-No, esos son los pegasos

- Maldito programa...

- Descuida, un día me hicieron confundirme entre un centauro y un minotauro... el minotauro tiene cabeza de toro verdad?

- Si, así es... y entonces tienes marido, amantes, novio y examada, ah y ahora un Unicornio. No quieres ningún otro ser mitológico?

- Mmm, no olvides a Stan de South Park.

-Ah si, claro.

- Mm, pues no, no quiero más amantes mitológicos pero una cita con Apolo estaría bien.

- Ahora también Dioses!!!!

- Lo siento mi cerebro es demasiado gráfico.

-Pero tú eres dionisiaca.

- Pues si, pero Polos opuestos se atraen. Seguro Apolo y yo nos llevaríamos muy bien...

Para Hablar de tí...

Para hablar del amor debes exprimir las navajas,

para hablar del amor debes contar los insomnios,

para hablar del amor las dunas de nieve son pobres

y los campos de flores son lluvias.

Para hablar del amor

tienes que cerrar los ojos ,

tienes que hablar de pieles,

tienes que besar las piedras,

para hablar del amor tienes que volar

las redes,

que comer las hiedras.

Amar, es el tardío esperar las sobras,

es levantarte ardiendo en mares,

es amanecer sangrando en ríos,

es dormir con los labios de sales.

Amar es soñar con los ojos abiertos

en escupirle al tiempo

y menguar las iras.

Amar e crearte y recrearte,

es saberte perdida y saciada.

en las miles de socegadas palabras.

Amar es escribirle al ciego,

cantarle a un mudo,

es un esperar nocturno que

riega las ansias.

Amar es mirar los retornos,

es contar los gemindos,

atravesar las sombras

de tu amante dormido.

Amar es decirte infranqueable ,

saberte ficticio,

hablar de tí , casi intranquilo.

Soñar de tus sueños el blanco perfecto,

amar de tus manos las rocas y arena.

besar de tu ausencia los labios vacíos

quererte en silencio

amarte con ritmo.

Es anhelar las uñas,

es rasguñar los mantos,

amar es saberte luna,

es saber correr sin zapatos.

Assylum

"Se abrió la puerta, o estaba más cerrada. Ardid apareció una vez más entre las sombras; con los ojos grises clavados en mis heridas y en la venda que cubría el golpe de mi cabeza...

Una voz casi húmeda atravesó mis oídos y golpeó mis tímpanos al llegar a ellos.

- Sal de aquí Joshua. Es tiempo de que vengas conmigo.

Las paredes comenzaron a hacerse pequeñas, a aplastarse. Se contraían más cada segundo que esperaba con la puerta abierta sin salir de mi habitación. Comencé entonces a gritar y a golpear los acolchonados para que dejaran de desaparecer. Caminé a gatas hacia la puerta, que era el único punto de luz en todo el sitio. Ardid debía desaparecer, ya no la amaba más, no amaba sus ojos abiertos ni las manos largas que parecían tocar el infierno con solo estirarse hacia mí. Ya no amaba la fiebre que asaltaba sus mejillas cuando me tomaba de la espalada, ni el peso que podía parecer mil toneladas si ella lo deseaba.
Ardid estaba parada frente a la puerta pidiendome que escapara; yo, en sentido no iba a hacerlo. Ella era la mujer más perfecta y maldita que conocía. Pero Leonardo me mantenía en este mundo, en el real, ya no en el de ella. Yo, ya no le pertenecía, pero Ardid no iba a dejarme libre, me llevaría con ella de regreso a los espejos. Un segundo antes de ser asesinado por las paredes que se contraían, me arrojé sobre su cuerpo con la intención de acabarla con su belleza fatal y su mundo de ilusiones.

-Joshua, ¡detente, soy María!... Joshua, despierta!

Ardid parecía no ver mis intenciones mientras me arrastraba para escapar de aquel lugar, me sonrió desde la puerta y comenzó a gitarme:

-Anda hombre, muévete, que ¿acaso no quieres besarme?... ¿te parezco fea?, es eso verdad ¿es eso imbécil? Tanto que he hecho por tí y me lo pasgas con esos ojos iracundos de niño asustado! Bah!! ven Joshua, acércate.."

The Old Sheme Sanatorium

Lord Byron's lyric...

In a few days I'll be doing an english exam... it's my dream to be there in the faculty waiting for the next class of literature. I really love the idea that's making me stand the path. I was reading some of Lord Byron's poetry, and I found a fragment of one letter, he delivered once to Tomas Moore , I would like you to be the reader but there's a warn, it's only for poetry lovers.

 

"Poetry is the expression  of excited passion, and there's not  such thing as a life  of passion any more than a continous eathquake, or an eternal fever, Besides, who would ever shaver themselves in such state?..." 

 

 

REFORMA

Caminábamos por Paseo de la Reforma, como hacía bastante no lo hacíamos todas. Fany, Saira, Gaby, Loreley, Joyce y yo, platicamos sobre tener niños un día, yo odio a los niños; y expliqué que el simple hecho de pensarlo me producía dolor y pesadillas. No creo que sea capaz de hacerlo algún día, por lo menos no cercano aunque, quizás…

Saira: Mira, Copias!

Yo: Y qué?

Saira: Si me metiera ahí haría dos yo y las haría luchar.

Yo: Wow, si, si yo me metiera ahí haría tres yo y sería genial! Mu! Imagina todo lo que podría hacer.  

Joyce: Ay no mames!! imagínate  más de una mu???! Ahhhh

Loreley: Que rico!

Saira: Entonces haría 3 “yo” para combatir a tus tres “tus”

Mara: Entonces haría más “yos” que combatieran a tus “tus”

Saira: Yo dominaría el planeta!

Loreley: Yo haría un mundo alterno para encerrarlas a ustedes y a todos sus yos tus y ustedes….

Yo: Ah eso que! Entonces yo dominaría el mundo con otros y esos y aquellos.

Loreley: En el mundo alterno encerraría a todas las conjugaciones de ti y de Saira!

Mujeres

Hoy, escribiré para ellas, que me han calmado en todos estos momentos díficiles y han comprendido y abrazado toda lágrima; a ellas que se han vuelto mi sombra recurrente y la entraña de mis mañanas. Hoy le escribo a las mujeres de mi vida, que hacen los minutos en todos lados amenos. A ellas, con quienes con sólo tirarme en el pasto,  improvisar una clase de teatro,  mirar la pizarra de francés, asistir a una clase  de Spinning, tomar un café en azcapotzalco o hablar un rato, se han vuelto las copas de mi alma.

 

A todas las mujeres de mi piel y mis silencios, a ellas que leen mis letras y se aparecen para abrazarme o tomarse una foto, a ellas que de madrugada llaman y si algo pasa tocan mi puerta.... a ellas que comen conmigo todos las horas y esperan los minutos  a las malabaristas que supieron enfrentar el suicidio y hacen de esta salida una entrada....

 

A Gaby Vizuett, a Joyce Alina, a Gabrielle Berú, a Marianita Cavazos, a Maiquiabelle a Victoria, a Sara, a Karlita!, a Saira, a Karbage, a Fana, a la Condesa, Cecilia, Cinthia, China.... A todas.

 

 

"Las personas jamás se olvidan a veces sólo se pierden un rato y cuando las encuentras las llenas de palabras y de caricias..."

 

 

GRACIAS POR TAN LINDO CCH!!!!

 

 

Pausas- (Esperando tu ausencia)

No. Nunca un amor igual al mío,
tal vez como decías:
Más, menos...


Jamás de la misma forma.
Por eso me ama sólo tu sombra,
ya no más la entraña.

Por eso el eco de mi voz te extraña,
Y mis manos te hablan.

Por eso en las horas
huyo para verte:
Por no entenderte.
De tanto quererte...
De ahogarme, de saberte.

Aunque quizás el fuego
te ame más que mi soledad,
Aunque quizás el suelo
acaricie tus pies al pasar,


Tal vez el hambre te acose en la mañanas,
y la madera caliente más que mi frialdad.

Ensimismada, traslocada, ahogada
de papeles y letras no tan humanas.
Sedienta de piel y sol.


Saciada o harta del amor.



Esta noche sentada en el borde de tus uñas,
caminando sobre el agua de recuerdos
no tan almas,
Esta noche, ensimismada.
Despellejada.
Insomne.

Porque los humanos tienen precio.
y pagar las horas con besos,
es una tontería.



Un amor,
Un amor, cariño...
un amor al borde del vacío,
un amor jamás igual al mío,


Más, menos...
Como decías.


Jamás como amo a tu sombra,
Jamás con la voz
que te grita mi silencio.

Xavier Villaurrutia- Amor Condusse noi ad una Morte

Amar es una angustia, una pregunta,

una suspensa y luminosa duda;

es un querer saber todo lo tuyo

y a la vez un temor de al fin saberlo.

Amar es reconstruir, cuando te alejas,

tus pasos, tus silencios, tus palabras,

y pretender seguir tu pensamiento

cuando a mi lado, al fin inmóvil, callas.

Amar es una cólera secreta,

una helada y diabólica soberbia.
Amar es no dormir cuando en mi lecho

sueñas entre mis brazos que te ciñen,

y odiar el sueño en que, bajo tu frente,

acaso en otros brazos te abandonas.

Amar es escuchar sobre tu pecho,

hasta colmar la oreja codiciosa,

el rumor de tu sangre y la marea

de tu respiración acompasada.

Amar es absorber tu joven savia

y juntar nuestras bocas en un cauce

hasta que de la brisa de tu aliento

se impregnen para siempre mis entrañas.

Amar es una envidia verde y muda,

una sutil y lúcida avaricia.

Amar es provocar el dulce instante

en que tu piel busca mi piel despierta;

saciar a un tiempo la avidez nocturna

y morir otra vez la misma muerte

provisional, desgarradora, oscura.

Amar es una sed, la de la llaga que arde

sin consumirse ni cerrarse, y el hambre

de una boca atormentada

que pide más y más y no se sacia.

Amar es una insólita lujuria

y una gula voraz, siempre desierta.

Pero amar es también cerrar los ojos,

dejar que el sueño invada nuestro cuerpo

como un río de olvido y de tinieblas,

y navegar sin rumbo, a la deriva:

porque amar es, al fin, una indolencia.

¿Dios?

 22 de Abril. Día de la Tierra.

El cumpleaños del Voleur, una vela Fluorescente no fosforescente y un trío de libros. Fue un día muy raro. jajajajaja en el que fue inevitable un diálogo.

 

En las Islas....

 

- El mundo es una máquina perfecta, debe tener errores para ser perfecta. Es como el Ying Yang, Mar, como Apolinio y Dionisiaco.

- Yo soy Dionisiaca, ¿verdad?

- Mmm si, creo que si.  

- Como Gaby, ella es la mano Derecha de dios

- Que flojera ser la mano derecha de Dios...

- Hey, la verdad debe ser muy divertido, yo soy la mano izquierda.

- Oh no! mmm... entonces Dios, ¿Es zurdo?

- Claro! los zurdos somos más perfectos.

-¿Por eso se mueren más rápido?

- mmm, si, porque así llegamos con Dios antes.

- jajajaja, bueno, a decir verdad es cierto, la mayor parte de los zurdos que conozco son personas inteligentes. ¿Tienes que tener un amor por algo así de grande, una institución, un sueño?! No deberías casarte con nada, porque luego es como decirle a un fanático religioso la pregunta de: ¿Si Dios se quiere morir, puede hacerlo?

 - Pues si, Dios puede hacer lo que quiera, se muere y luego se revive. Yo quiero ser Dios

- Que hueva! imáginate... para ser un dios tendrías que crear seres que se valieran por si mismos; si no lo hicieras no serías un buen Dios. Si yo fuera Dios sería un dios Deísta; tu serías más abnegada, una Diosa así que cuide a sus criaturas y les de  de beber, y comida y los cuide del mal. "Mamá de los pollitos" pero los pollitos se mueren de todas formas.

- Buuuu! si yo fuera Dios...

- El diablo debería ser Dios.

- No, que el diablo se quede como Diablo, sino perdería el respeto que le tengo.

- Yo siempre me lo he imaginado realista un tipo  que diga: pues así son las cosas cabrones y no voy a hacer nada para cambiarlo.

- Mmm, si, estoy pensando seriamente en estudiar en  Ciencias.... jajajaja

 

Canción Desesperada- Pablo Neruda-

Poema 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Cádaver Exquisito II

Hacía un poco de frío, no mucho, lo suficiente para pensar que debías ponerte un suéter ligero. Aún faltaban algunas horas para ir al gimnasio y as usually ella se sentó alejada de las personas que parecían infestar todos los rincones.

- Mu? le dije dándole un pedazo de sandía.

- Ahhhh!!! - me contestó sólo abriendo la boca.

Extendí mi mano y esperé que  lo tomara, luego me senté junto a ella.

- Mm, estoy aburrida.

- Mm jugamos gato?

Después de un par de juegos siguió siendo aburrido y comenzamos un juego de Cádaver Exquisito, teníamos mucho tiempo de no jugar eso, casi olvidamos todas las reglas pero comenzamos a escribir doblándo una hoja y esto fue lo que resultó.

 

"Si la tinta de ja de caer un día como las gotas de lluvia encima de tus ojos, dejaré la antesala del Apcalipsis para seguir tus huellas  dentro de un vaso, que está  vacío como los dedos de los ángeles y las espinas sinuosas de los dientes afilados que comen retazos, mataderos, insomnio...la misma situación de la piel hecha rocas descansando en las manos, llenas de manzanas rojas, como la niña que te mira. Una vez más el reloj intentando saber cuántos minutos vivirán eternamente, perecerán sus dolores, sus caricias, sus imágenes nítidas como los recuerdos de los años venideros, como los gritos que resonaban en la habitación, el gran león que ruge en la penumbra  donde ya nadie conoce las líneas; ni el color de los bordes de su corazón brillaron. Sus vértices incandescentes en la geometría iridescen con uñas en acantilados de hojas cuadriculadas. ¿Recuerdas? dijiste que eran cuadriculadas y yo miré y lo eran; solían llenar...entonces el ritmo se detiene, de nuevo cruzas el umbral . Está desierto.

 

--------------- Mara-------------

..................Scarlett...........

Dialógos II

Después de odiar un poco más mi incapacidad de control de nervios....

 

-Todo excepto los Beatles.

 

-Tengo la tonta idea de que todo lo que parece insignificante me lleva al punto de conocerte.

 

-Los Beatles??

 

-Si, como el efecto mariposa.  Bueno, si los Beatles no hubieran tenido tanto éxito, probablemente tampoco Cream lo hubiera tenido y entonces mi padre no habría conocido a Eric Clapton y yo no tendría ese nombre, si no tuviera ese nombre y tomando en cuenta muchos factores, por lo menos no me conocerías  como Eric, quizás ni siquiera sabrías quien soy ni nada.

 

-Pues yo me llamo Maralejandra, supongo que debe tener algo que ver con los Beatles, a mi madre le gustaban y a mi padre no.

 

-Los Beatles??! A mí tampoco me gustan, además me alegro de ser Eric, porque eso se llamarme Paulo, Juan o Jorge no me hubiera gustado... y bueno ni que decir de Ringo.

 

- Ringo!!! jajajajaja .Pues yo nunca he sabido porqué Alejandra o Mar o Mara,  me llaman de todas las formas, digo, si, me dicen Alejandra pero eso es porque corté mi nombre hasta ahí y la otra parte se hechó a correr y ya no la pude detener.

 

- Pero yo la capturé entonces.

 

- ¿Ah si?

 

-Si, tengo tu nombre encerrado en mi sótano y lo alimento de Agonía.

 

-Que tal si me sacas la Nostalgia y se la das de comer.

 

 

-No, porque quizás crezca y ya no va a caber en una jaula.

 

-¿Tienes al Mar en una jaula?!!!!!  Mmm ya, esto es demasiado, ella tiene cara como de Fabiola; y el como de Agustín, ella de Carla...

 

- Lo peor de eso es que estoy deacuerdo en todos los nombres que dices pero no se me ocurre ningún otro con sólo ver las caras.

 

-Hey es muy divertido!!!

 

- ¿Si no me conocieras, de qué tengo cara?

 

-Mm,  como de Ringo Star....

 

 

Planeta Caos

Muñeca

Inocente, quizás más tibia y más humana que la frialdad de tus piernas. Te ví en un aparador de satines y lámparas de encaje, plástica, senos de goma, cerebro vacío; el día que me canse de tí te pondré en el armario, armaré un requiem de palabras para la vida que nunca tuviste. Vestida de rojo, mirando pasar a los hombres sin mover la cabeza. Ladrona de miradas artificial, como la luna. Mujer plástica, cabello rubio de Nylon. Ayer te ví en la misma calle detrás del cristal, sin embargo, sé que un día me dejarás de esperar.

Furibunda

I

Había una vez, no, mejor dicho. Habían unas veces, una niña llamada Furibunda Psicópata; tenía además de ese, mil nombres más que la gente y ella misma había adoptado para vivir en Ciudad Escombros, cerca de los suburbios de País Caos. A Furibunda le gustaba comer chocolates y tenía manías frenéticas como todos los terraplaneros, leía cuentos de hadas y creía firmemente que los Ogros o las ardillas voladoras comeniños (cuervos) dominarían al planeta.

Furibunda, además de planes para asesinar filibusteros y cumplir con el códico de honor pirata, tenía ideas, esas traslocaciones que originaban el Beso Primigenio, que como el Big Bang había hecho explotar la nada para convertirla en un cuento. A Flint,(otro de sus nombres) le gustaba vivir e-na-mo-ra-da; aún cuando esa palabra de 9 letras y 5 sílabas le era incomprensible.

Unas mañanas amanecía con las ganas incontrolables de degollar una nube y comerséla como cazador de recompensas, otras, se daba cuenta de que en vez de llorar sal como todas las personas, ella lloraba azúcar y caminaba sin rumbo esperando las cosas jamás llegaran a su límite llamado, país, familia, hora, día, piel...

Lluvia

Ya te mojaste hasta los calzones, -mira mira, desde aquí se puede ver el fin del mundo ¿no te gustan las lucecitas sobre las casas?-

-María, bájate de la azotea puedes caerte. ¿Con quién hablas, niña?

-Con Lluvia mamá.

-Lluvia no existe ni tampoco los aliens que se ponen en tu ventana de noche. Ahora, bájate de la azotea.

Dialogos...

Las palabras son geniales, incluso cuando mi cara Otaku parece burlarse del tema serio; o ¿será tal vez mi lenguaje de desvaríos?

 

Empezaba a llover un poco. No entiendo;  es raro, tanto como que con todo y los vacíos aún permanezcas aquí sólo mirándome. Yo creo fielmente que es mi estructura mental  deficiente, aunque tú pienses firme que es simplemente mi affaire por el caos.

 

- Estás fría.

- Es Usted fría señorita, se siente como un bloque de hielo, lamento decirlo pero es la verdad, debería meterse en un refrigerador.

- Hey! no robes mis diálogos.

-Sólo era por decir algo...

 

Unos minutos más tarde.

 

-Dime que estoy loca!

- No estás loca y no vas a convencerme de ello.

-¿¿ No??! ¿Ni con caras, gritos o persecusiones?

- No.

- ¿Acaso eres psiquiatra para saberlo?

- Si.

-Mientes!!

-Si ya sabes para que preguntas, mocosa?

-Sólo para corroborar cuantas veces me dices mentiras. Pero si no crees que estoy loca y no voy a convencerte, entonces el loco eres tú.

- Yo?, que... ¿Acaso eres psiquiatra para saberlo?

- Yo.... mmm. Tomé un curso.

- Ah entonces puedes decirme algunas cosas. ¿De qué fue el curso?

- Ahm... de... realidades alternas.

- Ah! eso no tiene nada que ver con la Psiquiatría!

- jajaja ¿Aún así no crees que estoy loca?  

 

En la Puerta

"He visto aterrado desde el rincón de un cuarto
el horizonte que se abre en vértigo que espanta.”
Hugo Garduño

El día que yo estaba loca, ella se despertó entre mis sábanas, la miraba constante y callada como un recuerdo innecesario que se niega a marcharse. Así, incontable e incontenible, con esa voz que nada dice con tantas palabras. Estaba metida en mi cabeza, o en los pliegues llenos de risa de mis ojeras ganadas a pulso por tanto mirar la luna.

Estaba en los caminos de las paredes, en el insomnio, en el agua, en el respirar del gato que desesperadamente quería asesinar. Como a ella, como a todos los anteriores en esa lista inmensa de pieles que se caían con la luz de la lámpara de noche. María, Cristina, Van Gogh, Artaud, Alejandra, Alfonsina, Sade.
Ella los amó, como yo, con los ojos inquietos de niña, con la rabia partiendo la calma y las horas verdugos de silencio. Estaba despierta con los ojos cerrados y dormía caminando entre la gente de día.
Extraña, o tal vez, extraño… si, extraño mirarla sin hacer nada tirada en la puerta de la habitación, esperando el remedio de los dioses, o el verso suicida que terminara con la hipnosis. O el labio ardiente que la transformara en fantasma, o la duda que la dejara desnuda junto a la luz parda que se colaba por las rendijas. Pero nada pasó nunca, por lo menos nada que la transformara en mariposa azul, sólo las horas, que llenas de polvo la convertían en la Furia.

La Furia tenía ojos brillantes, y esa mirada lúcida que sólo tienen algunos locos antes de ver demonios. La piel parecía rígida y fresca, casi comestible. Viva en los rincones de la puerta donde esperaba mi regreso. Y los labios, espadas amenazantes con las comisuras duras enfundando perlas letales.
Me miraba fijamente, en la espesura de la alfombra que se atoraba con los calcetines, ella, que como ser mitológico retumbaba en mis oídos para convertirse en grito de animal herido. Tenía hambre siempre, en las mañanas de violencia y en las noches de amor, como una bestia. Tragaba los pedazos de mi alma que se entregaba noche a noche hasta lograr cansarla, pero jamás saciar por completo el hambre.
El día que la invité a quedarse, no imaginé lo que era realmente. Su respiración pareció llenarse en el hueco de la almohada y su voz rebotó en mis tímpanos para hundirse en mi boca, meterse en mi garganta y explotar en el pecho volando en segundos la retina para hacer salir lágrimas.
La miré tristemente, sola en la puerta. Tranquila, como un manso peligro lleno de pecados rojos. No huí aunque mi cerebro gritaba hasta quedarse afónico que lo hiciera, y sentí el más profundo miedo que se puede tener. Mi piel se quebró, mis manos temblaban y sudaban la dejé entrar. Ella caminó lentamente, se asomó por la ventana y golpeó las paredes como en un sueño, levitando sin prisa y en un espasmo tomó la postura de siempre y comenzó a decirme poemas, tirada junto a la puerta, tan dócil que sus piernas parecían inservibles, que sus ojos tornaron de bondad y el mundo detrás de la puerta era insufrible sin las palabras.

Afuera, el trabajo, la universidad, la misma gente de todos los días, uno siempre igual al siguiente y al anterior. Adentro, ella y esas caricias infinitas de poesía. A cambio del cuerpo, de darle unos segundos el placer de tocar el piso, de sentirse de piel y hueso, tropezar con el dolor de mis cabellos y las retinas llenas de terror.
La Furia convirtiéndome en ella cada noche sin notarlo yo misma, salí por la mañana, pero el último trozo de mi alma sin ella fue tragado; un vacío recorrió todo el día mi estómago, en las calles la gente parecía reflejos. Parecían algo distinto a mí. Abrí la puerta y en la alfombra no la hallé tirada con las piernas inservibles, no la hallé distraída en el paso recitando poesía, entré al baño, me miré en el espejo y fue ahí donde la encontré. Con la piel llena de pecados rojos, con mis piernas tocando el piso, y esos ojos que sólo tienen la lucidez de un loco al mirar un demonio.

Rope

Nobody is looking for my eyes.
is only the wish of you to be here,
Or is maybe the mine.

Nobody is gonna kill the dream...
there's a murder on the hall,
there's a lover in the hole.
I knot your skin,
even when you are root.

Nobody is looking for I,
not even you,
but is only a think.
is only a little ink.

Circles...

Diario...

 

Un día más de estos, tengo frío, espero que un día termine. La felicidad es posible. No sé por qué las personas se empeñanan en hacer parecer inútil algo que les hizo sentir bien y luego parece no ser lo que buscan Y tratan conciente o inconcientemente de destruirlo hasta convertirlo en cenizas inofensivas. Me preocupaba por eso, cuando me di cuenta de todo; es simple. Es evolución; quiero saberme parte de alguien y que ese alguien se sepa parte de mí en más de un momento, pero todo se mueve. Maldita humanidad que no rompe con lo físico, tenemos la posiblidad de estar solo en un lugar y en un momento....

 

Cuando comencé esta serie, dije que eran cinco poemas escritos hace varios meses para el amor de mi vida. A todos les hice correcciones después;  mi idea era ponerlos uno a uno y ver lo que sucedía. Tomando en cuenta que se volvieron una cosa trivial para quien iban dirigidos mi apuesta es por terminar simplemente esta serie de una sola vez.

   Cuando la persona que amas, no  lo siente, e incluso asevera que no te importa, debe ser así. Porque en asuntos del corazón el peso fuerte son las percepciones que tenemos del otro, y de verdad poco importa la razón cuando lo que uno de los dos desea es imposible de ser dado por la contraparte. Así que acabo con todo lo guardado.

 

En otro punto;  Gracias a mi mentor por estar siempre ahí para escucharme, incluso desde Argentina, y gracias por hacerme pensar en la sensibilidad. Quizás Mario Benedetti y tú tengan razón...

 

                                                                                  Óptica de un Vende flores en el subterráneo

 

   Lo esperas todo y es el abismo

Una dulce flor sin ritmo.

De caderas andantes

De noches ambulantes.

Alguien sonríe y el vagón está vacío

 

                                                                                

Mito- manía

 

Me siento ajena al mundo,

Tristes en multitudes perversas son mis pasos,

Fue un día cercano a la nada cuando todo llega

Con esas lucecillas frías que hielan la espina.

Y la mueca sórdida que apenas comprendo.

 

Quizás simplemente no quiero saberlo,

Esos múltiples “yo” que presiento,

Esos que se hablan solos

como si fueran mis recuerdos.

Estos que no son míos,

Ellos que se van en silencio...

 

La dulzura que se guarda a prueba de balas,

Y el corazón, perla blanca, que me delata

Ese rencor ardiente, la duda impaciente,

Cuando el tuyo es nadie y espinas

Y la fina hoja riega  la sangre sobre la mesa.

Y todo lo grande parece pequeño.

 y lo pequeño, no existe en mis manos.

 

 

  Burlesque

 

Tres cuartos de las rimas malhechas,

La razón de los gramos de ira.

Las mismas palabras en todas la lenguas.

 

Ese amor-odio que llama las bestias,

Este inmundo extrañar perpetuo,

Con diferentes nombres en todas las puertas.

 

Este amor que se parte de amantes,

Este amante que se muere risa,

Que es siempre el mar, que vuelve brisa.

La locura que vive en tragedia.

 

Millares de puntos de sangre coagulada.

Tu y yo en el silencio de las incontables palabras

Pienso en el tiempo degollado muriendo en la guillotina,

Cadenas rotas en las sombras,

Sentimentalismo de alfombra,

Algunos kilos de egoísmo.

Torpe madera en espiral de surrealismo.

 

Palabras, siempre tan plagio,

Extrañar la imaginación de cada día.

Bienvenido al abismo de inconformes a morir querido Demonio,

Es el planeta de ánimas en pena,

Es el limbo, el cielo y el infierno,

Bienvenido a la Tierra.

Pesado inicio del final que no debería,

                                                                                                 Agudo final del inicio caótico,                                                                                                 

  Burlesque de tus labios en  rojo

 

Srita. Locura

Pienso en ella tristemente, como esas sombras que te arrancan la rabia por el frío. No la entiendo, no me entiende, mi padre dice que cuando dos medio rotos vuelven a juntarse tratar de comerse el mundo es un error o será lo más díficil de hacer. Memorias de memorias... quizás sea que estamos a 5°.

 

 

Miss Demencia’s

 

Somos ella y yo.

 

Si le preguntara su nombre me daría amnesia seguramente,

Viviría de nuevo en ella

para alimentar de fantasía sus colores.

De recuerdos sus nostalgias,

de caricias su carne,

 y de miradas sus ojos.

 

La construí con palabras

hace siglos me parece,

me robé su alma, tragué sus segundos,

la más grande adicción,

la más profunda aflicción.

 

No tenemos los mismos recuerdos,

Yo evoco el color que vestía el día que la besé por primera vez.

Ella recuerda la línea exacta con la que le pedí matrimonio.

 

No pregunté su pasado; cuando está conmigo parece más insignificante.

Tanto que olvido también el mío.

Porque antes de ella vino el derrumbe y dijo Dios, hágase la luz

Y las sombras dejaron el mundo.