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Diario...

 

Un día más de estos, tengo frío, espero que un día termine. La felicidad es posible. No sé por qué las personas se empeñanan en hacer parecer inútil algo que les hizo sentir bien y luego parece no ser lo que buscan Y tratan conciente o inconcientemente de destruirlo hasta convertirlo en cenizas inofensivas. Me preocupaba por eso, cuando me di cuenta de todo; es simple. Es evolución; quiero saberme parte de alguien y que ese alguien se sepa parte de mí en más de un momento, pero todo se mueve. Maldita humanidad que no rompe con lo físico, tenemos la posiblidad de estar solo en un lugar y en un momento....

 

Cuando comencé esta serie, dije que eran cinco poemas escritos hace varios meses para el amor de mi vida. A todos les hice correcciones después;  mi idea era ponerlos uno a uno y ver lo que sucedía. Tomando en cuenta que se volvieron una cosa trivial para quien iban dirigidos mi apuesta es por terminar simplemente esta serie de una sola vez.

   Cuando la persona que amas, no  lo siente, e incluso asevera que no te importa, debe ser así. Porque en asuntos del corazón el peso fuerte son las percepciones que tenemos del otro, y de verdad poco importa la razón cuando lo que uno de los dos desea es imposible de ser dado por la contraparte. Así que acabo con todo lo guardado.

 

En otro punto;  Gracias a mi mentor por estar siempre ahí para escucharme, incluso desde Argentina, y gracias por hacerme pensar en la sensibilidad. Quizás Mario Benedetti y tú tengan razón...

 

                                                                                  Óptica de un Vende flores en el subterráneo

 

   Lo esperas todo y es el abismo

Una dulce flor sin ritmo.

De caderas andantes

De noches ambulantes.

Alguien sonríe y el vagón está vacío

 

                                                                                

Mito- manía

 

Me siento ajena al mundo,

Tristes en multitudes perversas son mis pasos,

Fue un día cercano a la nada cuando todo llega

Con esas lucecillas frías que hielan la espina.

Y la mueca sórdida que apenas comprendo.

 

Quizás simplemente no quiero saberlo,

Esos múltiples “yo” que presiento,

Esos que se hablan solos

como si fueran mis recuerdos.

Estos que no son míos,

Ellos que se van en silencio...

 

La dulzura que se guarda a prueba de balas,

Y el corazón, perla blanca, que me delata

Ese rencor ardiente, la duda impaciente,

Cuando el tuyo es nadie y espinas

Y la fina hoja riega  la sangre sobre la mesa.

Y todo lo grande parece pequeño.

 y lo pequeño, no existe en mis manos.

 

 

  Burlesque

 

Tres cuartos de las rimas malhechas,

La razón de los gramos de ira.

Las mismas palabras en todas la lenguas.

 

Ese amor-odio que llama las bestias,

Este inmundo extrañar perpetuo,

Con diferentes nombres en todas las puertas.

 

Este amor que se parte de amantes,

Este amante que se muere risa,

Que es siempre el mar, que vuelve brisa.

La locura que vive en tragedia.

 

Millares de puntos de sangre coagulada.

Tu y yo en el silencio de las incontables palabras

Pienso en el tiempo degollado muriendo en la guillotina,

Cadenas rotas en las sombras,

Sentimentalismo de alfombra,

Algunos kilos de egoísmo.

Torpe madera en espiral de surrealismo.

 

Palabras, siempre tan plagio,

Extrañar la imaginación de cada día.

Bienvenido al abismo de inconformes a morir querido Demonio,

Es el planeta de ánimas en pena,

Es el limbo, el cielo y el infierno,

Bienvenido a la Tierra.

Pesado inicio del final que no debería,

                                                                                                 Agudo final del inicio caótico,                                                                                                 

  Burlesque de tus labios en  rojo