Sobre otros mitos...

Foto: El tiempo ante los pies

"Ariadna siempre creyó que el monstruo era el minotauro, hasta que se vio despidiendo en un isla al hermoso Teseo."

InsTinCt

Foto:Corazón Deforme

Algo sobre la piel de noche...

Eres el inicio de la piel suspendida.
La respiración intranquila
que despierta con caricias.

Eres centro en el vientre que levita.
Y tus manos llenas de armonías.
marcan del espasmo
el ritmo acostumbrado.

Eres es la placidez del vicio indestructible.
Espalda blanca que rompe en llamas
al asalto de mi boca.
Todo se detiene en tus manos,
Todo, menos tu voz que desciende
Del oído al centro del tacto.

La música se eleja del
Del olvido y del ruido,
y del espejo brota el instinto,
Rumores al lado de alguien dormido.

Él intenta pulsaciones desiertas
En el valle de las piernas al infierno.
Sus dedos dibujan los caminos que sus ojos
No miran y desaparece la oscuridad
Entre labios que gritan.

Él amanece en una cama
Ajena a sus noches desoladas.
Sin aliento, ella lo abraza por la espalda,
Sus pupilas retozan sobre el borde de la almohada,
Donde el silencio se hace dominio
Con el sol que ya nadie mira.

Guerra en tí...

Alguna vez amé como sólo los locos pueden imaginarlo...

Odisea de mi perversión en tus labios,
gota a gota mi vida sangra para saciarte.
Igualar de mi libertad
la belleza en tu clausura;
y yo que sé que las aves aún cantan
de mañana, estando moribundas.

La guerra de mi libertad está en tus sueños,
la soledad de mi risa en tu compañía,
en mi llanto y en mi escape de la tragedia
que nadie escribía para no contar agonías.

En mis manos está tu piel atada,
están las promesas
y mi alma encasilladas.
yace la melancolía
y los rastros de las sombras
que siempre aparecen sobre tí
y en la alfombra.

La batalla de mis palabras está en tus oídos.
Encierro las manías
y la mancha de mí
que dejo en tu cuello
en la torre de alegrías.
Me brotan de los años los cuentos
y en el dolor que te halla.
vive mi rabia.

El dolor de mi vida es tu tristeza,
y el despertar de mi derrota,
los juramentos, que pesar de ser
sinceros jamás serán ciertos.

La pena de mis noches se queda en tu recuerdo,
se escapa con el frío
que cierne la ventana en las mañanas.
El alma de mis voces
como un fantasma languidece
a través de las paredes.

Pero la poesía, perdida.
ausente a las preguntas
del amor primero
marca de ayeres
tus horas
en la línea directa a mi locura.

Hermética procesión
de cañones consonantes,
No siento de piel las leyes
ni de golpes el intante
de celos que me invento.
Entran las palabras
con sonidos ciertos,
a tu flanco derecho.

Si quieren esperarme
El consuelo de victoria serán tus brazos,
Y la cicatriz de mi alma
seguirá el sonido de tu nombre
que guarde en mis ojos.

Herrumbre de sangre, mis memorias y olvidos.
siempre y nunca; polos de lo maldito
Lo que jamás es visto,
criaturas se alojan en la fuente
del mar infinito.
De tu creación de éstas,
Mi paz y tu voz.
de tu muerte mi entierro.
y la más grande gloria tu encuentro
Mi guerra eres tú,
tú, y tus cientos
de armadas palabras
para mi tiempo.
Que día a día
decapitan de las mías un ciento.