Pienso en ti

Habana 2013.

"Cuando pienso en flores, pienso en ti."

—Tropecé con el cliché, otra vez —me digo—

Pero este pensamiento es distinto,

—¿Me convenzo?— y sigo para mí diciendo.—

"No pienso en la frágil rosa para morir cultivada,

Ni en el frío encanto de los tulipanes.

No eres el vaivén del girasol en un florero,

Ni ese tan pintado ramo de alcatraces.

Cuando pienso en ti 
lleno mi mente de flores silvestres
 Escaramujos: 
en los riscos de los mares profundos.

Bugambilias, flores de mayo,

y esas pequeñas flores amarillas

de las veredas, del bosque y las avenidas.

Pienso en las jacarandas

que cubren el gris de la ciudad los veranos

con sus cientos de botones morados.

Cuando pienso en ti,

pienso en paredes de enredaderas naranjas
que le dan sombra a las casas

Pienso en las orquídeas 

que miran desde los árboles
—altos e inasibles—
El camino de montaña.  

Pienso en ti cuando veo flores,

libres y frugales,

las flores que crecen también en los matorrales
y dan al viajero belleza encontrada,
un espacio para desviar la mirada 
y seguir esa larga caminata. 

Flores de colores, 
mínimos paisajes del sendero

 la aguda naturaleza 
que es también un breve sueño.  

Drive (you)

Driving across this trembling city
that once was rivers and lakes.
With a known tune in my head
it follows the path out there.

You are a home
to this wandering-unraveled
self
You're
skin,
a heart
A freckled map.

You are...
everything
I didn't know I was
missing

An imaginary city
mind dream
street, cat-alleys
caging arms
Walking in
this light-city at night

You sing songs to me
(nobody else can hear)
secret sights, smile
invented words
starry nights.

You're the common place
my windowy-eyes look for,
there
never to be found
a sleeping treasure
wordless, warm
where I will always
drive to (you)

[Otra Vez]

Silencios,
deambulan por la calle desierta,
                       cuarteada,
      un par de ausencias desterradas.

Hace años fuimos eso, jamás terminamos
    de ponerle palabras.

                    Quizás,
Historias cortas de algunas horas.

Una llamada que nunca fue de nuevo.

Ni tú ni yo buscamos (en los charcos) un par de
estrellas brillantes reflejadas.

                       << Somos>>
Deseos de ciudades vacías de septiembre a noviembre.

Terremotos y corazones desamparados
bajo lluvia y huracanes,
Escaramujos de ciudades.

Crecimos entre bardas, piedras y lápidas.
Secos...

Siempre que llegas a la orilla eres caos
                    Ojalá 
Tu silencio durara más
y al mismo tiempo
                          menos
horas sin verte, pelear tus ausencias
días en que mi mente evade antes de volver a olvidarte
                          más
Lunas vueltas melodía a media noche, como si
por fin pudiera dejar de buscarte en los
marcos de las puertas abiertas.

[Ni hoy ni mañana llegas]

Debería
          acostumbrar a esta ausencia a ser pájaro
                               al reloj a ser piedra
                 Porque siempre será de esta manera

Nos matamos de egoísmo; (sin) hacernos daño
peor; deambulamos exhumados:
añicos, grieta, terremoto.  [Pretendemos
                           ser abanico, primavera, casa]
Somos fragmentos que buscan y hacen como que (se) encuentran.


                        Jamás

Habremos de encontrar lo que sólo imaginamos

                     (incorpóreo)

Ni siquiera estaba tan bien imaginado.

[Tú] cuerpo hecho sólo de recuerdos

A veces míos, a veces de todos los otros.

Silueta borrosa
          en la foto, en la cámara, en el lente.  El ojo de Otra
                   Edad,
                        Era,
                             Visión. Errática búsqueda de réplica
Lo que jamás quisiste (pudiste) contener del todo

Boca (llena)vacía de palabras. Vorágine, violetas
        Voces en Caos
        Vacío-vicio y de vez en vez prolongado Silencio
           Verdes ausencias vividas/vívidas.
                     Invisibles,
Otra vez, transitamos por mundos paralelos
             tragaluces, traslúcidos
que una vez en caos-crítico se cruzan
                              sólo por un momento
y      [Otra vez]

                      desaparecen.

Ilusiones de presencia

Ilusiones de presencia

Pasar el tiempo

Hacerte un tiempo,

Gastar el tiempo,

perder… el tiempo,

Con la liquidez de lo inútil,

Ser a través de tus ojos mortales

por dos momentos.

Caos que gobierna el tiempo

Que no doy y que no existe.

Sigue pasando tiempo como hace años;

Cuando ambos éramos inciertos

 y estaba bien saberlo.

Somos este silencio gobernado por pantallas,

El flash de la voz que aparece en una imagen,

Ausente. Una fotografía que no tomaste conmigo

Toda mi historia pasa en la habitación contigua

En la que no soy contigo,

Por estar en otra parte, en todas

y en ninguna.

Gastar el tiempo, perder el tiempo.

Hacerte un tiempo

Es el miedo a la poesía,

A lo que quizás puedas

 ser capaz de leer entre líneas,

Diez minutos, veinte…

a veces una noche entera o más,

No aparece tu nombre

en ese mensaje en silencio.

Pasar el tiempo.

Somos (juntos sólo silencio),

de pronto quizás aparezca

“si quiero leerte”….

“me da miedo y esperanza leerte”

Porque somos una historia

que gime en silencio

(ruidosa, aplastante, electrónica)

Cuerpos que no se miran;

Cuya existencia está en otro sitio

-->

Que no es la habitación contigua.

Procesiones del mar ( en Semana Santa)

Una ola tras otra rompen en la costa
con la bandera roja del mar abierto.
Sonido constante lejos de uniforme;
Largas, cortas, cortan el silencio
Las olas.

De pronto silencio....
Ausencia de ruido en mar abierto.
Después, una ola.
Viene una ola rodando en sí misma,
Rompe en la costa.
Rompe los segundos de silencio.
Hay una plegaria incompleta del paisaje

El mar ruge.

Un niño pequeño
la piel roja en la cara y brazos
por las horas bajo el sol
brilla desde lejos.
Mira hacia al mar sin moverse.
Intenta entender, en el breve silencio
los patrones del fondo del templo abierto
 hace miles de años.
Origen de todo, antes de la nada.

De pronto todas las olas
al unísono entonan la ruptura.
Una ola y otra, y otras
Rompen en la costa.

Visitaciones

Abrí los ojos
hinchados de dormir poco;
Hoy tengo veintisiete años.
Era más de medio día

hacía un frío sutil, de ese que a nosotros,

de corazones cálidos, nos hace abrigarnos.

Caí en la cuenta de que todo en mi vida 

se mide en visitas:

La visita a mi madre al medio día, 

Visitas de fin de mes y de cumpleaños

La visita a mi casa y cama cuando salgo del trabajo,

La visita a las calles vacías y lluviosas de noviembre. 

La visita de un año a los veintisiete años. 

Hay visitas que postergamos como esperando que no lleguen, 

Otras que aguardamos pacientemente 

A que se acaben. 

A veces hay visitas que se roban la luz. 

Visitamos cementerios, y páginas de Facebook 

De los ausentes (un rato y para siempre) 

Visitamos lugares reales

 y otros imaginarios en los sueños.

He llegado a pensar incluso que visito 

Partes de las cosas que he sentido

Al inventarme con palabras un recuerdo. 

Hoy tengo veintisiete años de visitas, 

Ojalá como a los gatos

Me faltaras otras ocho vidas. 

Infortunio

¿Por qué me encuentro pensando
en ti en momentos como este?
En ti, que por tu naturaleza siempre
serás un Nunca vestido de Invierno
para mis noches de primavera.

En tus ojos verdes-vacíos de olivo,
verdugos que como flechas exactas dictan consciencia
en el terremoto que representan.

Entre tu y yo hay para siempre
una implícita invitación a ser el nunca
de todas las noches y las mañanas del otro.

Aún con la devastación que llegará
para mis momentos de calma,
se que tomaría una y otra vez la decisión
de huirnos, lastimarnos, quedarnos-nunca;
antes que para siempre aceptar
que me encuentro sin sentido
pensando en ti en lugares inexactos,
donde por suerte del destino
jamás debemos encontrarnos.